Futuro

Brasa que arde em mar tempera a carne,

sal que corrói também preserva o rosto;

hoje me banha um pranto que já não parte,

amanhã será outro do mesmo desgosto.


Chove em degredo a triste essência,

de prender ao solitário sonho dissociado;

da finitude finita da bela complacência.

Vida só, de tanto mastigar o próprio fado.

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