Futuro
Brasa que arde em mar tempera a carne, sal que corrói também preserva o rosto; hoje me banha um pranto que já não parte, amanhã será outro do mesmo desgosto. Chove em degredo a triste essência, de prender ao solitário sonho dissociado; da finitude finita da bela complacência. Vida só, de tanto mastigar o próprio fado.